domingo, 7 de octubre de 2007

MIRACOLO






Sr. Oliveri:

Hace tiempo que deseaba escribirle debido a que la visita a su blog me impactó en lo más profundo.

Por lo que pude apreciar, su obra pictórica y lingüística me resultó de un gran valor artístico debido a que me transportaron a la inocencia y frescura de la infancia, un estado que si bien parece muy lejano en el tiempo, es sorprendente como logra hacerlo increíblemente presente la observación de sus trabajos.

No por casualidad creo que el soporte escogido haya sido el vidrio, ya que su transparencia permite cambios en la estética según el grado de intensidad y ángulo de incidencia de la luz (o lo que es lo mismo, la realidad cambia según como, cuando y en que situación se mire…). Esto, en adición a los temas, texturas y colores que son, a mi entender, el soporte real de su obra, permiten, a quien la aprecia, meterse en ella para ser trasladado a un pasado de sueños dulces, familiares, conocidos…
Así sus creaciones resultan refugios confiables para el alma del espectador que le permite jugar con recuerdos que provocan sensaciones placenteras y acogedoras (tal vez en algún momento olvidadas) conformando una fiesta para los sentidos…

En síntesis, un artista con manos hábiles guiadas por una mente inquieta y un alma sensible y apasionada que sabe como complementar lo pictórico con su producción poética de manera sencilla aunque profunda, lúdica y coherente, transparente y sólida a la vez.

Por otro lado, llegó a mi conocimiento que se encuentra superarando un problema de salud que le impedía realizar su trabajo. Me alegra mucho, que se encuentre recuperado y que pueda continuar con su labor para regocijo de todos los que la valoramos, esperando que realice prontamente alguna muestra para poder disfrutar de sus nuevas obras…

Quiero que sepa, además, que no es mi objetivo que estos comentarios sean publicados, ya que solo me mueve el deseo de que lleguen a UD. como muestra de mi más profundo respeto y admiración.

Con todo cariño.

Milagros Areco

Milagros, mi ego me impidió guardar este comentario en la soledad de un archivo privado. Le pido mil disculpas. Y por mi atrevimiento, le dedico esta mano que es un pájaro, o este pájaro que es una mano y que usted con su sensibilidad sabrá calificar y apreciar en su justo valor. Un saludo.

Oscar



domingo, 22 de abril de 2007

IN ARCADIA HABITO





19 de abril de 2007. No se por que medio, me entero que Wilbur Smith, el escritor contemporáneo de novelas más importante del mundo, está en Buenos Aires y firmará ejemplares en la Feria del Libro el domingo 22. Hace años que lo leo, tengo casi todos sus libros, he contagiado a mi entorno del mismo fanatismo. Viene a mi mente lo primero que leí de Smith, Aves de Presa, y no he dejado, en algo más de una década, de agradecer al ignoto comentarista de Clarín, que recomendaba libros en una capsulita que se publicaba en ese diario, el haberme hecho conocer al gran maestro.





Doce años despues de leer la primera línea de Smith, me dedico a pintar simil vitraux. En esa primera estapa estaba muy atento a mejorar la técnica y la creatividad quedó un poco de lado. Reproducía lo que obtenía de aqui y de allá. Una de las primeras obras fue la rosa de los vientos, que "tomé prestada" de la tapa de aquella novela, Aves de Presa.






Reproduje el diseño con esmero y me llevó un buen mes de trabajo discontinuo, tenerlo "a punto". De los cuadros que he pintado hasta ahora, esa rosa de los vientos, por unanimidad, es el que más gustó. Incluso a mi. Dicho esto, aclaro que no comercializo mis pinturas, las regalo a mis afectos más cercanos. Pero no todas. La "rosa" sobrevivió en mi casa, a pesar de los ruegos de muchas personas a quienes amo profundamente. No había caso, "esa" no sólo no la vendía, sino que inexplicablemente, tampoco quería regalarla.



20 de abril de 2007. En dos días más, Wilbur Smith estará en la Feria del Libro. Me doy cuenta por que nunca regalé ese cuadro. Una idea peregrina pero gratificante comienza a germinar en mi mente. Convoco a quienes serán mis cómplices: Guillermo y Sofía, mis hijos mayores. Les comunico mi plan: vamos a la feria, la "Chofa" lleva la cámara. Guillermo viene conmigo. Le damos a firmar dos libros, "Cuando comen los leones" (el primero de Smith, y "El soberano del Nilo", el último) Cuando termina de firmar, yo le diré..IN ARCADIA HABITO y él, asombrado levantará su cabeza y me contestará: FLUMEN SACRO BENE COGNOSCO! (particular saludo de los caballeros Nauttonier, continuadores de la fe de los Templarios, y descripto en la novela Aves de Presa.) Luego de esto, yo debería decir algo asi como: Mr. Smith, I comes on behalf Sir Henry Courtney, captain of the Lady Edwina...and I have a present for you...Ahi mostraba el cuadro de la rosa de los vientos y se lo daba al maestro...que extasiado, me tendía su mano por mi ingenio para presentarme y hacerle llegar mi regalo.
En los papeles, el plan era perfecto. El tipo me agradecía de mil amores, colgaba el cuadro en su casa y yo tendría otra historia para contarles a mis futuros nietos.











21 de abril de 2007. Ya no tengo uñas. Paso y repaso el plan para encontrale alguna falla y sólo la hallo en mi pésimo inglés y en la taquicardia que, estoy seguro, me dará cuando me enfrente al mister. Hablo con mis hijos y les comunico por enésima vez las instrucciones y escucho el esperado: Pa...todo bien, no rompas más las b...Recomiendo que sean puntuales y que por favor carguen las baterías de la cámara, me ocupo de comprar una caja de cartón, donde la pintura estará bien presentada. Por primera vez firmo una de mis obras, la dedico a W.S.








22 de abril de 2007. Me levanto y desayuno con mi hermana que está de visita. Ella habla y habla, pero mi cabeza está en otra cosa. Me siento a la computadora, reviso horarios, ubicación del stand, donde dejar el auto, como llegar rápidamente. A la tarde tengo que ir a trabajar. La firma de ejemplares está programada para las 21,45, calculo, calculo...si termino entre 20,30 y 21...tengo tiempo, todo saldrá según lo previsto. Llamo a Guille, confirmo, ordeno, organizo. Todo bien.
Salgo a tiempo, recojo a mi banda. Llegamos 21,30. Porteros con cara de nada me dicen: las boleterías estan cerradas señor, ya no se venden entradas. Frío intenso por la espalda....corro a la ventanilla. Una mujer y un hombre hacen el recuento de caja. Suplico. La mujer entiende y me extiende tres invitaciones ¡sin cargo!. Esto sale redondo, dice Sofi...entramos y sin pagar!
Vamos trotando al stand de Planeta. Cerca de doscientas personas hacen cola para recibir la firma. No importa, estamos ahi para eso. Nos vamos buscando el último lugar. Un guardia de seguridad impedía que se agregaran personas a la fila. "Ya está completa y me dieron la orden de que no se agregara nadie"...me dice el tipo...y yo siii!! pero usted hace como que no me vio..y listo! "No puede ser", dice el obtuso, pobre tipo nacido para botón! Discutir con tal pedazo de madera no tiene sentido, lo se, asi que miré a los hijos y les dije: "a la carga"




Obvié olímpicamente a las centenas de personas que esperaban su turno (porque el guardia me había negado el mío...) ataqué como un energúmeno, todo lo contrario a lo que había planeado: me acerqué vociferando ¡Mr. Smith! Mr. Smith!.....


En el colmo del escándalo, con Wilbur firmando sin mirarme, se acercó Mokhiniso, la mujer de Smith, una aunténtica reencarnación de la reina Lostris y aceptó el regalo con una sonrisa y un piropo que casi me voltea: its very beautifull! Se lo mostrare a Wilbur más tarde. Thank you very much!










Merde! decía en el auto mientras regresábamos. Nada de lo que planee salió!


Pero Wilbur Smith tiene el cuadro, boludo! me dijo Guillermo.


Era cierto. Y a eso fuimos no?






domingo, 15 de abril de 2007

MARIPOSILLAS PORTADORAS DE ILUSION

A María Serena ,Martino y Juana Margarita, con amor indestructible, a pesar de la distancia(algun día entenderán que "lo lejos también puede ser error de los ojos")...a Guille y Chofa, por hacerme el aguante. A CH. por estar siempre, a M.Z .por lo que falta y por su risa, a S.B. por creer (por fin!!) en si misma y por sus halagos, a J.C. y E.V. que una vez me dieron un pez pero también me enseñaron a pescar, al Pata y la Flaca, por la amistad sin límites, a C. y a G. por compartir su tiempo. A L., por lo que viene.

Hoy...

rompió la lira su mutismo triste

y a su son...

van

mariposillas portadoras de ilusión....

y en

sus ala de cristales hoy...

refleja la alegría

que despierta el día

cuando sale el sol...

Llegaron...

y en sus alegres cantares,

van dejando los pesares

que alegran los corazones

Cantando llega el amor!

Viva la vida!, viva el amor!

Cantando,

al templo de Momo que es un encanto

Araca, la Cana! le brinda un canto

que llega hasta el alma....

y a tu corazón!!

LA FALTA NO SE MARCHA


Al niño que todos debiéramos ser....
a RC, si hubiera justicia, más que letrista, poeta popular. Y de los grandes, si no fijate:

"Al marchar, no queremos dar consejos,
ni mensajes, ni frases rimbombantes...
sólo decir que todo canta siempre,
la voz que esta presente y la distante...
y el día en que emudezcan las guitarras
y ningun instrumento esté sonando...
quedará la garganta enronquecida
rumbo a la madrugada, caminando...



En mi Montevideo natal, la divulgación del pensamiento de la gente comun ante hechos sociales. políticos y culturales, la crítica de esos mismos hechos, corre por cuenta de un grupo de tipos tocados por la varita mágica, que a lo largo de los años se han hecho eco de la voz del pueblo, traduciéndola a un leguaje común, fácilmente compresible para todos, y convirtiéndose ellos mismos en parte del acervo popular: los murguistas. Y más aun, los letristas de las murgas. Para mi, poetas populares. Muchos fueron portadores de los estandartes libertarios, desenmascararon la hipocresía de los gobernantes de turno y desde su trinchera también combatieron con sus armas, (bombo, redoblante, platillos, voz e ingenio) en las épocas aciagas.Forman una corte de elegidos en el único sitio en el que, hasta los no creyentes van a comulgar: el templo de Momo, el dios de la burla y el escarnio. Cada febrero, estos acólitos payasos, se toman vacaciones de sus trabajos habituales, salen de entre la multitud en la que fueron, cada uno, uno más el resto del año, se cuelgan los hábitos de rigor, pintan sus caras, suben al escenario y al grito de TREEEE...se largan a cantar. Las penas, las alegrías, cantan. Al amor, a la risa, a la indiferencia le cantan...a la vida.



"dicen que la murga es,
un bombo y un redoblante.
La murga es viento de voces
que te impulsa hacia adelante...


El tipo era vecino del barrio Capurro. "Paraba" en la cantina del Fenix y cuando comenzaba el carnaval y el club instalaba el tablado, actuaba de portero, tal vez por algunas grappas de arriba. Para los botijas (pibes) que nos arremolinábamos en derredor de la puerta, sin un mango para la entrada, era el cancerbero implacable, el odioso que nos separaba de la diversión nocturna...no había forma de colarse por ningún lado, los fondos estaban alambrados, por la sede no te dejaban pasar, sólo sobrevivía ese resquicio para entrar al templo, pero exigía un diezmo...que no teníamos. Sin embargo, yo contaba con un as en la manga...o mejor, dos. El tipo era padre de una compañerita de la escuela, y compañero él mismo de beberaje de mi tío Tito. Con estas ventajas sobre los que como yo esperaban un gesto de benevolencia (que nos dejara entrar sin pagar) aguardaba tranquilo. En un momento escucho la voz del tipo que preguntaba..."che, no vas a entrar a buscar al Pepe, vos? Fue decepcionante, porque parecía que me hablaba a mi (franqueándome la entrada con una argucia:"ir a buscar al Pepe") pero estaba mirando a otro pibe...hasta que siento un empujón a mis espaldas y alguien me dice...nabo, a vos te habla. Si, pero miró a otro, dije yo. No papafrita, no te das cuenta que es bizco!! Ahi si, reaccioné y me fui a la carrera..."a buscar al Pepe"...
Tendría unos ocho años y poco y nada entendía de las cosas que cantaban los murguistas sobre el escenario. La fascinación venía al finalizar la actuación, porque ahi, cuando los tipos bajaban para retirarse, los acosábamos para que nos "pintaran" la cara. Esa era la gracia y de vez en cuando alguno accedía...se agachaba, apoyaba consecutivamente las mejillas en las tuyas (como un beso europeo) y zas! quedaba reproducido en tu cara el dibujo que portara (una luna, una estrella, un pájaro...) La noche estaba hecha: entrar sin pagar, llevarte la cara pintada...


Tres décadas y pico más tarde, "La Falta" de Raúl Castro tiene una actuación memorable en el Luna Park, vienen con el Canario Luna de invitado y la rompen. Castro anuncia el nacimiento de su nieta (no me acuerdo si era la primera) y su hijo Felipe, padre de la niña, también estaba en el escenario.El clima es de fiesta total. Ni que decir que habíamos roto la chanchita, quemamos las naves y estábamos ahi en primera fila. Juana Margarita, mi quinta hija, en camino, se bamboleaba dentro de la panza de la mamá que bailaba conmigo y con nosotros todo el estadio. De pronto, entre la multitud de voces, escuché una como un eco lejano dentro mío, que decía..."che, no vas a buscar al Pepe, vos?. Ni lo dudé...me trepé a los baffles, gigantescos y de un salto estaba en el escenario, lo encaré al hijo de Raúl Castro en medio de la actuación y le dije: , pintame la cara. Murguero de raza, entendió enseguida. Vio a un botija, de ocho años, y no al cuarentón que tenía enfrente, me tomó de los hombros y me pasó su dibujo.
La madrugada sorprendió a dos personajes caminando por Corrientes: una embarazada descalza y un tipo con la cara pintada que desafinaba como los murguistas de antaño. Iban bailando aun, ajenos a cuanto los rodeara.
Estaba feliz, pero por dentro iba pensando como rellenar el agujero en el presupuesto: en el Luna no había portero bizco, y hubo que "ponerse" groso para estar en fila uno. Pero en seguida me dije que, como en el truco, lo que cuesta vale. Me miré al pasar en una vidriera, y sonreí de buena gana: me di cuenta que en el escenario, además de la cara, me habían pintado el alma.

...un verso que surge claro
y que queda entre la gente
es mucho más importante
que un cantar grandilocuente...

domingo, 8 de abril de 2007

LO QUE VIENE






SEGUIMOS EXPERIMENTANDO...







miércoles, 21 de marzo de 2007

FLOR DE QUINTETO





Cómo fueron las vacaciones? - me preguntaron.
Volví con las manos llenas de flores,-respondí.
Y era tal cual. Reunir a mis cinco hijos, luego de casi un año fue una experiencia maravillosa, que me dejó absolutamente inspirado. Me largué a pintar, tratando de representar el cúmulo de sensaciones que me bullían en el cerebro. Creo que este cuadro se acercó bastante a lo que pensaba transmitir. Mis cinco flores, inéditas todas, diferentes a cualquier flor conocida, pero iguales en mi visión de cada una, y a la vez distintas, porque cada una tiene su personalidad, aunque parezcan idénticas. La flor central, más grande, en primer plano...quien es?, a quien representa?: a todos y cada uno, en su momento. Un segundo atrás, puede ser Juana Margarita, diciendo en su media lengua: "que o paió..." cuando un juguete se cae de su mano, o estirando sus bracitos hacia mi.... un instante más, y esa flor central será Guillermo, descarnadamente lógico y racional. Más tarde o más temprano, será María Serena, solemne, con sus sensaciones contenidas. Ni un segundo pasa, y la flor es Sofía, verborrágica y temperamental, solidaria y convencida y antes o después, será Martino, dulce y seductor, analítico de cuanto lo rodea...sintiendo siempre, y siempre diciendo: hombre soy y nada de lo humano me es ajeno.

FLOR DE PAVO




Alguien me acercó un libro, donde estaba el diseño de este pavo. Por lo general, cuando encuentro un dibujo que me gusta, y que es pasible de ser representado a através de la técnica de simil vitraux, trato de rescatar la escencia, inspirarme en él y darle un toque propio, para no adueñarme descaradamente de una idea ajena. Con el pavo no pude. Me pareció tan lograda la caricatura que no me atreví a tocarle una sola pluma y lo copié tal cual. Fue una experiencia para medir el grado de técnica alcanzada, ya que lo intrincado del relieve y la profundidad que debía lograrse en el plumaje, exigían una gran concentración para plasmarlo.Era mi preferida (estéticamente hablando) de las últimas tres obras, la que me dió más trabajo, la más elaborada "manualmente", pero las críticas me dejaron de moco caído como pavo rastrojero: por unanimidad a todos les gustaron más los otros cuadros. "Dejate de pavadas", dijeron. A pesar de mi estupor, el pobre bicho terminó siendo el pavo de la boda.

Sin embargo esto me llenó de satisfacción, porque las otras pinturas, eran creaciones originales y propias, de cabo a rabo.



....pero un real pavo real, místico desentendido

de su oficio conyugal, que es su único oficio

y ande soñándose pavo y pavoneando la cola

hasta que junte la ira del señor y la señora

y termine como siempre, siendo el pavo de la boda...

cosas del subdesarrollo: el pavo se cree pollo

y el pollo se cree gallo...

miércoles, 14 de marzo de 2007

FLOR DE DILEMA



Comencé a diseñar este cuadro hace casi cuatro meses. "Entró" en un terceto de ideas del cual esta flor era, para mi, la más floja. No soy partidario de dibujar cosas que parecen tan trilladas en el mundo del vitraux. Será por eso que mis obras no se acercaban ni remotamente (en mi humilde opinión) al estilo clásico y despojado de esta técnica. Igual le aposté algunas fichitas (pocas) y la fui modificando a medida que avanzaba su concreción. Una vez terminada se llevó, mal que me pese, el beneplácito de quienes la vieron y compararon con las otras. Como soy respetuoso de las opiniones ajenas, y más si son halagos, me guardé la calentura que tenía al escuchar los comentarios, que fueron tan fundamentados que finalmente me dejaron conforme.


Los que conocen mis vericuetos sabrán que llegar a eso fue todo un logro.




domingo, 10 de diciembre de 2006

COMO PAJARO LIBRE


Los momentos de inspiraciòn, en mi caso, pueden ser pletòricos de formas y colores , los menos, o bien esquivos, fugaces, insìpidos . Cuando quiero crear algo, lo màs probable es que pase ratos muertos mirando el horizonte y dejando volar la imaginaciòn. Un block de dibujo, làpices y marcadores estàn presentes por si acaso. Muchas veces no se me cae ni una idea, sòlo consigo un leve dolor de cabeza y no logro concretar nada. Pero, de esa gimnasia cerebral, fue que aprendì que las musas estàn por lo general, màs cerca de lo que creemos, y que no hay que atosigarse ni asustarlas, hay que dejarlas fluir. Como vivo mi vida a travès de imàgenes (¿una deformaciòn profesional, un gaje del oficio?) de vez en cuando algun fotograma se revela en mi cerebro, se imprime y va tomando la forma de algo , que puedo plasmar.


Hace poco estaba en esas tribulaciones, descartàndo por vacuas, las ideas que me presentaban su currìculum, hasta que me hartè. Estirè el brazo para tomar un cigarrillo, y en ese instante màgico pensè que si mi imaginaciòn no querìa volar en la direcciòn correcta, bien podrìan hacerlo mis manos. Lo demàs fue como una caricia.







Los plomos de relieve, ya estàn. El color va a ser otra historia. Pero por lo menos puedo dejar que la voz de Laura Canoura, invoque las tinturas que me faltan.

Como un pajaro libre
de libre vuelo
como un pàjaro libre
asi te quiero...

Muero todos los dìas
y aun te digo
no hay que andar tras la vida
como un mendigo
el mundo està en tus manos
puedes cambiarlo
cada vez el camino
es menos largo...











jueves, 30 de noviembre de 2006

AMORES PERROS


Era tradiciòn indiscutible, armar el arbolito de navidad, allà en mi casa de la infancia. Alrededor del veinte de diciembre, mi tìo Tito, hermano de mi vieja, subìa al altillo y acarreaba con el viejo pino, que dormìa su sueño de un año, envuelto en papeles de diarios para preservarlo de la tierra que se le pegaba a los brazos ficticios entre una navidad y otra.

Todo un tema eran los adornos de vidrio delgadìsimo en aquellas èpocas. Estaban embalados en cajas de cartòn y tambièn recubiertos con diarios, para evitar que alguno sucumbiera por un desdichado golpe. A veces pienso que los mayores exageraban un poco, pero parece que eran carìsimos de reponer y se cuidaban con esmero. Ya tenìan años y la intenciòn era que duraran màs todavìa. A mi prima Liliana y a mi mismo, nos estaba vedado siquiera tocarlos. Todos temìan que un descuido o torpeza nuestra acabara rompiendo alguno.


Con el horizonte negro que nos esperaba si eso sucedìa, nos limitàbamos a mirar de cerca a la tìa Neiva, mamà de Liliana, que los iba colgando uno a uno, atados con hilo de coser, usanza del momento. Luego adornaba las ramas con algodòn, que simulaba la nieve que nunca habrìa en estas latitudes, enroscaba el juego de luces (antiquìsimo tambièn) y remataba con el puntero, bien arriba, en la rama que iba hacia el techo. Las prohibiciones de tocarlo que tenìamos , se extendìan luego de armado, a no correr cerca, por las dudas. Tratados con ese cuidado intesivo, los adornos sobrevieron al correr de los años. Pero, una noche se presentò la tragedia. No recuerdo con exactitud, si fue el Cuchi, perro malo entre los malos (a mi prima le abrio un "siete" en el antebrazo de un tarascòn y a mi me colmilleò la panza por torearlo) digo no me acuerdo si fue èl o "la Tita" o "la Yenny" que vinieron despuès....pero alguno de ellos fue. En lo profundo de la noche, tal vez persiguiendo una cucaracha, que abundaban en la casa vieja, o quizàs un ratòn, o màs probable, siguiendo su propia cola. alguno de ellos no tuvo mejor idea que meterse entre el àrbol y la pared.
Desastre total, porque una vez volteado el navideño ìcono, se enredò el culpable en los cables y cual gato que le atan la lata , saliò desalado por toda la casa, arrastrando tras si el àrbol con todos los adornos. Nos levantamos taquicàrdicos ante el estrèpito . Liliana y yo creo que fuimos felices de que el lamentable hecho no nos tuviera como protagonistas. Vida perra, el perro del caso se ligò un par de palazos y a nosotros nos mandaron a dormir, al toque. Como este que pintè me parece que quedò uno de los adornos tan cuidados.





LAS PIÑAS GIGANTES




Bajàbamos corriendo por las escalinatas de piedra laja. Algunos ibamos derrapando por los taludes de tierra, entre lo que llamábamos "tunas" (hoy se que eran plantas de Aloe), haciendo fintas y quiebres de cintura para esquivarlas. Competiàmos por ver quien llegaba primero a las hamacas, aunque cada uno tenìa la suya, de acuerdo a la propia altura. La pelota ya habìa sido pateada desde lo alto, imitàndo a los equipos de fùtbol de la època cuyo capitàn, no bien entraba a la cancha, sacaba la guinda de abajo del brazo y le pegaba tremendo patadòn hacia lo alto, haciendo explotar el fervor contenido en las tribunas.Nosotros hacìamos lo mismo, y nos autocoreàbamos, ya que hinchada no tenìamos. Era una mañana cualquiera de diciembre a marzo del año 70 o 72. El ritual se repetìa todos los dìas de esas vacaciones que nos dejaban libre albedrìo para disfrutar del parque Capurro. Extrañamente era raro encontrarse con alguien. Salvo nosotros (Ulises Ongaro, Daniel Gutierrez, ocasionalmente su hermano menor, Gustavo, con el tiempo jugador de la selecciòn Uruguaya, y el negro Hèctor Omar Verderosa, mi cumpa), el lugar estaba desierto y a nuestra disposiciòn para todo tipo de juerga infantil.





La noche anterior habìa llovido fuerte y parejo y arremolinado habìa sido el viento que venìa de la bahìa. Temporal de puta madre. Daban fe de ello, las ramas caìdas de los añosos àrboles entre los que habìa eucaliptos centenarios, pinos marìtimos, acacias, aromos y unos gigantescos cuyo nombre aun desconozco con ramas plagadas de hojas semirìgidas màs parecidas a cuchillos afilados y que pinchaban como tal. Nunca jugàbamos debajo de esos àrboles, porque pisar una de aquellas saetas o caerse sobre ellas, garantizaba una lastimadura importante y la consiguiente paliza de la vieja, por boludo. Ahora bien, el dìa post tormenta, encontramos al pie de uno de esos gigantes, una especie de piña enorme (tendrìa unos treinta cm de alto por unos 20 en su parte màs ancha, pesando su buen kilo y medio. Verla tirada y levantar la cabeza fue en un solo movimiento. Allà arriba, a siete, diez metros, pendìan otras bambolèandose sobre nosotros. Eran de un verde oscuro, pètreas de dureza, abigarradas e impenetrables. Llevamos la piña caìda a un anfiteatro que habìa en el parque y la arrojamos al nivel inferior, unos 15 metros abajo, hacièndola golpear contra las baldosas de hormigòn que alli habìa. Qerìamos ver que tenìa adentro. Era tan resistente, que apenas se agrietò, pero igual pudimos fisgonear que en el interior tenìa.....semillas, acordes a su tamaño, por supuesto. (no se que esperarìamos encontrar) Satisfecha la curiosidad, alguno de nosotros propuso jugar a la pelota y la piña gigante fue olvidada ràpidamente. Hace poco la traje de vuelta. Pero estaba tan ligada a recuerdos felices, que treinta y pico de años despuès, la veo con otros colores. La veo de otra manera.

lunes, 20 de noviembre de 2006

PARA QUIENES

Este blog està dedicado a Guillermo, Sofìa, Marìa Serena, Martino y Juana Margarita Oliveri, màs que hijos, fuentes inagotables de inspiraciòn, velas , viento y brùjulas de mi vida y a mi hermana Ana Marìa y "my brother in law, Cacho, artìfices del ave fenix (aunque hablemos poco y nada).






EL AUTOR.
Oscar Oliveri, uruguayo, 44 años. Editor profesional de video, especializado en noticias y documentales. Experimenta y aplica tècnicas de simil vitraux desde hace 5 años. Autodidacta y empirista de la primera hora, sin desdeñar cualquier fuente de informaciòn certera y confiable. Ocasionalmente realiza trabajos en madera y combina ambas tècnicas (pintura, carpinterìa) para lograr objetos "utilitarios", tanto para el cuerpo, como para el espìritu. A veces escribe cuentos cortos y poesìas, pero sòlo inspirado por alguna descarga emocional intensa. Ex fumador (empedernido) futbolista frustrado (aunque hasta no hace mucho alguna bicicleta le salìa) y futbolero decepcionado por la teorìa de los dos bostezos (neologismo inventado por Eduardo Galeano, para la descripciòn de un partido cero a cero), vive en Buenos Aires desde hace 24 años. Oriundo de la tambièn porteña Montevideo, recuerda con nostalgia el ritmo de las murgas de la niñez y tiene el tino suficiente para entonar algunas letras archiconocidas sòlo debajo de la ducha o con algunos tintos de màs (cosa de no reconocer su falta de oìdo musical y no recordar verguenzas el dìa despuès). Amando la mùsica, parece que la odiara. Por eso, en lugar de cantar, expone sus humildes creaciones.

ARBOLITOS



























Corrìa finales del año 2004. Apoltronados en un amplio sillòn de una sala de espera del consultorio del obstetra, bostezàbamos mientras esperàbamos el turno para el control del embarazo de Juana Margarita. Mientras ojeàbamos ajadas revistas, cayò entre mis manos una de countryes. En la publicidad de un complejo edilicio que se ofrecìa a la venta, habìa un logotipo parecido al diseño de "ARBOLITOS". Me gustò tanto que me permitì apropiarme de algunos trazos y cambiar el resto, cosa que hice con un trocito de papel que pedì a la recepcionista y una birome que tenìa . El diseño era minùsculo, asi que una vez terminado lo guardè celosamente en un bolsillo interior de la campera que vestìa. Terminado el control volvimos a casa felices porque todo estaba bien y la nueva integrante de la familia llegarìa pronto. Pero antes llegò el cambio de clima y con èl el abrigo fue a parar al closet hasta el pròximo otoño. No fue hasta entonces que encontrè el boceto que creìa perdido, prolijamente doblado en el bolsillo. Seis meses despues de engendrado vio la luz, casi junto a su hermana menor.

ROSA DE LOS VIENTOS
























Inspirada en una parte de la portada de un libro de Wilbur Smith, esta rosa de los vientos es una de las obras màs importantes, por su complejidad y tamaño. Realizada con pastas de relieve y barnices vitrales, en un vidrio de 4mm de espesor y con una medida de 30 x 33 cm, Leva unas 4 pasadas de relieve y alguno de los colores està craquelado. Puede montarse sobre una madera rùstica que le sirva como soporte. Està aun en proceso de finalizaciòn, sobre todo los marcos y las flores de lis que la ornamentan.

AGUILA








El àguila està hecha con contenedores de relieve y tiene cerca de 200 plumas pintadas una a una con barnices vitrales Tambièn està en proceso de finalizaciòn y aun asi ya tiene destino: el chalet de Atlàntida de mis amigos Laura Othegui, una divina y Cacho Correa, el Buitre, un tipo petacular (sic).

BARCO AL SOL




























La idea del barco, era representar la placidez, el silencio y la paz que sòlo da la navegaciòn a vela (cuando hay buen tiempo, obviamente). Transmitir esa sensaciòn con 20 lìneas de plomo y cinco colores, sin la ayuda de foques, trinquetillas, sobrejuanetes y jarcias, fue todo un desafìo. La obra es de 22 x 17 cm y el barco terminò siendo parte de un logotipo que pintè en tela con pinturas inflables al calor, para mi amigo y compañero de singladuras, Raul Varela y su nuevo Startfish. Marino de raza, sin saberlo, encontrò en la navegaciòn su ESTRELLA, como yo la hallè en la pintura.

LA VENTANA



"Desde aqui se ve. Que lindo es tener ventana, abrirla por la mañana...." dice la canciòn de Jaime Ross... Siempre mi obsesiòn fueron las ventanas. Abiertas. Abiertas al dìa,a la vida, al pensamiento, a la libertad, al sol, al aire. Sugestivamente acà hay una planta que, contrariando el fototropismo positivo y natural de sus hojas, entra en lugar de salir a la luz. Creo que es la famosa "plantita interior" que todos tenemos y a veces nos olvidamos de regar. Por siempre agua, para ella!!

sábado, 18 de noviembre de 2006

TODOS LOS PECES, EL PEZ


































































Dibujar animales marinos, con tecnica simil vitraux es una tentaciòn porque simpatizo sobremanera con sus gràciles movimientos y la vida que detentan. Detesto los acuarios y todo tipo de "jaula" que aisle a las criaturas de su medio ambiente natural. Tampoco me gusta la pesca, ni la caza. Por eso capturarlos en pintura me permite desplegar el instinto ancestral humano y estar en paz con mi conciencia, ya que las presas no son màs que caricaturas.













BANDADA DE BUHOS



















El bùho, paradòjicamente, vio la luz a la noche. Pero èl, obviamente estaba en su ambiente. Despues de experimentar con figuras geomètricas para decorar las decenas de frascos de cafè Dolca que solìa tomar, y que iban a parar a la cocina, como contenedores de especias, aburrido de los rectàngulos, triàngulos, cìrculos y otros esdrùjulos, decidì hacer un cambio "grave", pero no tanto. Tratar de caricaturizar un ave, captar su esencia, en pocos trazos y varios colores me costò inumerables cigarrillos y no menos espumosas cervezas, hasta encontrarle el "tempo".Con la ùltima birra, daba tambièn la postrer pincelada, y el punto de inflexiòn para lo que vendrìa despuès. A esa altura no era un bùho, sino una bandada lo que veìa. Levantè la jarra y les dije, con la lengua como tabla....salù. Ni siquiera chistaron.

NO ROMPERAN MIS HUESOS NI QUEBRARAN MIS ALAS



Con la cordura casi recuperada, la vista menos borrosa y el pulso lo màs firme posible, el ojo registrò un faltante en Don Dos de Oros pero no acertaba a determinar que era. El bicharraco tenìa pico, plumas, ojos enormes y estaba parado en una ramita.....Ala! ala! ala! sentìa que una voz interior se monotonizaba como un eco...ala! ala! ala!. ¿serà este un bùho musulmàn? me preguntè, aun entre vapores etìlicos. Deberè dibujarle un turbante? o una tùnica?....cuando todo resto de alcohol se esfumò, vi claramente que no le habìa dado la posibilidad de ser libre, aunque fuera figuradamente.Alas tienes ahora ñacurutù y testigos hay de que son dos y completas. No se las cortè, fue el scanner que es muy pequeño para bùho tan grande. (Casi 40 cm de envergadura). Eso si, con la elecciòn de colores, Sofìa Oliveri, me matò: la cagaste Pa, me dijo la princesa (habla francès, tambièn, eh?).

AL PAIRO












Hubo un momento en que perdì el norte.
El norte, el sur, el estesudeste, el rumbo, en fin. El hecho quedò claramente representado en la rosa "partida". Inùtil objeto que perdiò la funciòn para el cual fue concebido. El viento no soplaba, no habìa sol, ni estrellas, el barco estaba al pairo.... Tiempo despues y filcar humana (cacofònicamente) en mano, volvì a ubicar la estaciòn del subte, donde paraba el 152 y en que continente estaba la peninsula de Kamchackta.La empecè a mirar con cariño a la rosa partida, me gustaron los colores y decretè que el espacio libre del medio, que no me habia conformado nunca, bien podìa ser la musical tapa de una guitarra de vidrio, o mejor, la indescifrable curva de una mujer transparente.A partir de ahi, me encantò.

PAJARILLA LEVE


















Verano del 2005. Estàbamos cuando no en Atlàntida, en El Faro, chalet alquilado en febrero para veraneo familiar. Las medianeras estaban tapizadas de una enredadera con flores rojas, enormes. Banquete diario de los picaflores que abundaban. Con Marìa Serena, por entonces de unos 5 años,nos regocijàbamos de la perfecciòn de ese minùsculo puñado de plumas que sorbìa los nèctares con fruicciòn. Tantas veces los vimos (durante pocos segundo cada vez) que casi dos años despuès aun tenìa grabada la sutil belleza de sus gràciles movimientos. La imagen estaba, plasmarlo fue otro cantar.

Pajarilla leve te siento

posada
en la rama invisible
de mi pecho libre
corazòn adentro.
Estàs tan metida
haciendo tu nido,
tan suave, tan tibia
que no te das cuenta
que hemos vivido
un tiempo de gozo
de dicha, de calma
llovizna curiosa
de besos sin tino
de noche o al alba.

Sal de mi pecho simbòlicamente
mira mis ojos, veràs tu mirada.
Busca en lo hondo, serena, paciente,
hallaràs mi vida, mi carne, mi alma.